Inmensidad

Como un sol sostenido en una noche de invierno, los recuerdos se desvanecen en la inmensidad del aire que nos ahoga. Bailes de revolución perdida que morirán más allá del último brindis por el negocio bien hecho.

En la inmensidad, los pasos pierden rumbo, las alegrías parecen de sacarina y las sonrisas de papel cartón. El alma es pura miseria al trueque por un billete de avión a cualquier desierto, lejos de las tormentas de verano.

Se apagaron los semáforos en la autopista al pulmón inerte. Asfixia gratuita, imbecilidad recreativa, noches sin sueños, alergia al mundo.

Felicidad Urgente

En la última noche del invierno de junio, raíces nuevas conquistaron las tierras de las ganas. Navegantes en infinitos mares con olor a limón y billetes de bajada al mundo.

Sonrisas eternas en vestidos lindos atraparon a las estrellas de la visceralidad marchita. Preciada suerte la de los del corazón infinito, que arrojan pasos al vacío en busca de escaleras de esperanza.

Cesó el caos en la mayor de las derrotas. Volaron las espinas de las almas gemelas. Cayeron revoluciones en grata compañía. Bailó el sordo al compás de la música que nunca fue escrita.

Mañana de conquista y rabia viva. Autocariño de ojos cansados. Mordiscos de paz en la luna de julio. Descenso bendito, labio tímido, palabra frágil, soledad amada, felicidad urgente.

Directiva de vergüenza

Directiva de vergüenza, refugiados sin refugio. Fascismo concentrado en las estanterías del día a día. Rojo teñido del gris más triste de los viejos hornos. Odio en conserva, rechazo al por mayor.

Sueños ahogados en aguas oscuras. Amor ausente en la distancia del mundo. Falsedad programada y harto desprecio. Indecencia enferma y cariño gratuito. Futuro que no llega, caos y muerte.

[i] Y en unos días bajamos al Mundo, donde las estrellas lucen en las noches, donde las sonrisas son buenas compañeras, donde las manos existen sin vicios, donde todas las horas son las horas de los corazones abiertos

Eurodiputadxs, dirigentes, gobiernos....  yo, ciudadanx, aprovechando en vil vicio de generalizar, me avergüenzo de ustedes y de su cobardía... y por ustedes, lxs que ese día sintieron la injusticia... gracias  [/i]

en el fondo

Se paró el reloj en las horas de los corazones abiertos. Tristes pero felices de serlo, arrancamos segundos a los silencios confusos de las semanas en el invierno de junio. Lágrimas perdidas bajo las camas rotas de las trastiendas. Ausencia de sinceridad en momentos perdidos en la memoria.

Encierros bárbaros para merecedores de alzado y mundos infinitos. Filosofía en sobres llenos de cartas perdidas. Juegos perdidos y naufragios  en las tormentas de verano.

Y en el fondo, donde el cariño mordisquea los pies a la lujuria, donde todo pierde sentido en la inmensidad de la noche, donde los años se diluyen en las caricias sedientas de vacío... las almas jugaron por un segundo a no olvidarse de que allá, en el fondo, estaban solas.

Mundo gira

Las carreras se ganan o se pierden.
La magia nace o desaparece.
El mundo gira o se para.
Las cuerdas se enredan o se cortan.

Las radios suenan o se callan.
Las manos tocan o separan.
Los poetas escriben o emborronan.
Las calles se abren o destrozan.

Las caras sonríen o entristecen.
Las lágrimas caen o se provocan
Las noche muerde o descoloca
Las tripas arden o traicionan

Y el mundo gira o se para... y vuelve a girar

Mil primaveras

Al sufrir por el desvío alevósico de abrazos hacia las almas de luto comprendió que el corazón se hayaba invertido, que diez tripas ahogaban las alas de caballos de fuego y tazas fuera de sitio. Descubrió que arrancar pestañas a los segundos no era deporte de riesgo, pese a jugar sin malla ni chaleco. Atrapó ausencias entre los labios, y embrujó a amantes de alquiler y cuenta nueva, alérgicos a las noches y hielo en la copa.

Respiró una vez cada dos lunas, con los ojos clavados en saturno. Planeó las batallas perdidas del momento, entre impulso acobardado por ladrones de tres al cuarto. Conquistó vacío, abrazó silencio. Echó raíz en arena de obra. Murió joven, nació viejo. Olvidó las yemas de los dedos en pregunta retórica con esperanza quebrada antes de volar. Sonrió al mundo y pensó que tal vez, sólo se sueña una noche cada mil primaveras.

[i] Para vos, camarada, que en los caminos del mundo te hundes en mis huellas [i/]

Con los días tristes

Ojalá la dura expulsión de los portales se repita cada amanecer en la calle de atrás. La envidia de insulto ajeno hace temblar los cimientos de la sobriedad en vena. Nunca la noche parió tan pronto, antes incluso de la hora del silencio y el mal vicio. Tontería en verso y palabra marchita, palpito amarrado al pelo inerte del engaño inocente con sumisión y barbarie.

Sueños compartidos entre gotas frías. Conectando en la inmediatez de los segundos de casi un siglo. Desengaño hermano, pariente oculto. Proyecto de cadena y gritos negros.

Celosía transparente en su nombre escrito. Mirada de infante, infame derecho. Días apagados como muerto el sueño. No me hagan caso. Repitan que vuelvo, con los días tristes.

Corazón inerte

Las desesperanzas auguraban soledades cuando saturno se amarró a la cola de júpiter en miradas cómplices. Se alzaron las armas en la revolución los primeros peldaños de la mañana. Desterrados de baldosa marrón mundo, heridos de guerra en el día confidente.

Cargaron carjadadas con firmeza, al gorrión de la garganta quebrada. Harta la calle de aguantar tristezas, recogió segundos de despedida eterna.Colaboradores de alcoholismo exacerbado, tristes caricaturas del filósofo de turno. Prepotencia en dosis chicas, arrogancia acomplejada a menos cuarto.

Reloj en hora, mañana nueva. Bostezo a media tarde, pensamiento insano. Añoranza reciente, sabor a sangre. Mares infinitos, café en espera. Revolución mirada, corazón inerte.

Ánimo Errante

Caos excelente artrósica epopeya. Entropía hambrienta de animos alevósicos con nocturnidad y vicio. Botellas robadas con mensajes ocultos. Amante fermentado contamina mordiscos.

Vive el muerto en la noche fría. Mares de oriente, viajes a ninguna parte. Lección magistral más allá de la hora de Cenicienta con dialectos perdidos en la inmensidad del mundo.

Copa compartida con experiencia demostrable. Compras lindas con el amor de la tijera. Penúltimo peldaño a la técnica del puño. Do alto en terrenos turbios.

Gotas de vida en la nuca. Ánimo errante.

Bucaneros

En las noches de tormenta los mares lindos lloran por mensajes embotellados con alevosía maldita. Bucaneros en islas desiertas atracan las playas del silencio, con sonrisas de terciopelo y mirada triste.

Olas rosa palo y oteadores indiscretos, valiosa ignorancia. El honor de quedarse a la espera, a treinta lunas de bajar al mundo. Todo va bien dentro del círculo de segundos escondidos en la nuca. Todo va bien.

Destino desconocido para las amantes del látigo y las malas lenguas. Viento en popa. Faro que no alumbra. Sonrisa eterna.

Letras marchitas en los planos del desastre.. flechas que apuntan a noches inciertas en conserva, aliñadas con un soplo de vida con gotas de cariño.

Y 30 momentos después... llegó la calma

[i]0.30, y soñando[/i]

Colegios sin recreo

En la experiencia anemófila de los días, las moscas no entran en bocas de precinto. Palabras inocentes y entusiastas se cargan en trabucos de hipócrita estupidez edulcorada y perífrasis de miedo por el fracaso en lata.

Alergia a los lujos en oferta y alergia a los golpes sin aviso. Alergia a las lágrimas valientes y alergia al rojo en cabello ajeno. Alergia a la soberbia del mediocre y alergia a olvidar los caballeros.

Colegios sin recreo con juegos de patio. Valiente vergüenza y sinsentido. Revolución que no llega, palabras lindas. Sueño de retraso, confidencialidad bendita.

Pues todo quedará entre corazones, deformados de buscar un pecho frío. Deseosos de mordiscos en la nuca, cabizbajos hasta un cruce de camino.

Sonrisa prepotente, santa costumbre

Noches escondida, sincronización perversa

Ruptura

Mierda en el corazón acuclillado en las horas en que las aves graznan sobre las faldas al vuelo. Segundos de inmensos amarillos malgastando garganta en apuesta perdida desde nacida. Últimas campanadas para la falta de valor o exceso de cariño, para la palabra insípida, para la ausencia de etiqueta en el precio del mundo.

Pasos rotos para el cansacio en la espera del mar infinito. Farolas con patillas en son de guerra. Bocas abiertas con vicio de mosca. Improperio bendito ante papeleras llenas de paraguas viejos. Relación con la vida en tela de juicio.

Entrada y salida, soledad ausente. Gotas y risas en las penumbras. Locura transitoria, camino demente. Revolución que no llega, ruptura permanente.

Sigue la cuenta

Al caer el sol abrió la ventana esperando que, en el medio segundo del pestañeo marchito, apareciera entre las sábanas la mayor de las revoluciones de bohemia y medianoche. Altas horas, madrugada y soledad edulcorada con ardores de retina y esperpento, de silencio y redundancia, omisión y descontento.

Despertó la mañana y se fue el día, y la noche acosó a las farolas. Alféizar protegido a contratiempo y relojes de arena con granos viejos. Almohada en trinchera ante lo mundano, filantropía barata, cante jondo. Borrón, y sigue la cuenta.

Ánimos perdidos

Unas gotas de miedo al segundero fueron razón suficiente para comparaciones desafortunadas. Apariencias que engañan y soledades, alejadas de la mofa y los cafés a contrapelo.

Cama de alquiler, bienvenida. Noche autónoma. Nostalgia de ruidos en la sombra. Invitados a romper el silencio, revolución. Despedida sintética, sábana plegada.

Perdón que no vale más que sus seis letras, entre falta de amistad y exceso de alevosía. Duelo de mirada e indecencia, proposición contrarreloj y sinsentido. Falta de vergüenza o exceso de vicio, caminos de un sólo sinsentido. Hinchazón de ojo, corazón errante. Silencio en la noche de los ancianos enamorados. Mordiscos sanos. Ánimos perdidos.

placeres

Como el placer de inundarse por fuera en tardío invierno, arrancan los excesos en las tardes, en que la noche salió antes de la cena.

Histérica paranoia personal intransferible, que arrastra silencios de miradas sucias y sonrisas lindas, de palabras eternas. Ánimos en lata, soledad de broma, frío en los dedos. Vicios saludables en la vuelta a casa, a ritmo de mariachi y flamenquito.

Tesoros ocultos tras la inmensidad de la azotea, del miedo escénico, de cobardes fuerzas...

Y ya arrancó el día... 0.49

Luces

Pues tal vez lo absoluto se termine, al doblar la esquina relativa. Sincronicen los relojes, tal vez nunca, o tal vez a cualquier intempestiva.

Bendita falsedad de lo profundo, de la magia que se esconde en los talones. De cariños escondidos, tal vez besos, o tal vez en corazón entre cartones.

Pues las horas son armadas con las luces, que iluminan lo más hondo de las caras. En las calles más oscuras de la vida, con estrellas que bien hieren, más no matan.

6.11

A las seis y once de cualquier cinco más uno las noches del taxi sin destino volvieron a apalear las costillas de quienes soñaron sobre los árboles la misma vida. Arroparon las burbujas los silencios, y abandonos por cansancio sonreían, en hostal improvisado a cortas horas, por aquellos de corbata enrarecida.

Sedentario no fue el perro aquella noche, entre acordes de hormigon y sangre fría. Entre lloros, entre risas y lamentos. Entre "vamos, se hace tarde", entre niñas. Entre amigos de lo ajeno y entre hipócritas. Entre "vente, no te vayas", en cenizas. Entre puertas ya cerradas, corazones. Entre ásperas, raídas, las baldosas; deseosas que las pise alevosía.

Malos tiempos

Son tiempos de humo y miedo. Son tiempos de niñas invisibles. Son tiempos de victimísmo exacerbado. Son tiempos de lucha estúpida.

Son tiempos de abstracción envuelta en rutina extraña. Días de ordeno y mando y luego hago, días de papel en lata, de fantasmas que vuelven cada cuatro años.

Son tiempos de buzones rotos, de pasados ocultos. Son tiempos de la nada y el todo, de promesas a granel.

Son tiempos raros, tiempos sin sal al punto, tiempos de pensar en volver...

Noches de República

En las noches de republica, las flores, renunciaron al arrastre de baldosa, que acaecido con fin de la fina causa, levantó resquemor a la vieja banda de viejo mambo en los viejos antros de viejas costumbres.

En el labio roto, reconquista se escuchó alto en trinchera, mientras revoluciones marchitas se liquidaron con palabras manirrotas y boca firme. El segundo fue un milenio en los ojos clavados de las cuatro y veinte, replicando un "no repitamos" entre roce de nariz y ojo lindo.

Y en el azul con boca grande e infante la mente, se hundieron los odios y el hacha de guerra en la noche de republica en que las flores, volvieron a preferir ser arrancadas que adornar esquinas de deshecho infinito, de estoy y no vuelvo, de baile maldito.

Miedo y Humo

Y puesto que desean mentes turbias arrogantes,
desviar los raíles de mis vidas,
me trasloco como perro trashumante,
con opcion y vocación harto tardía.

No influyen a mis noches los artistas,
ni tampoco los pastores sin bozal,
no convencen a mis manos las palabras,
ni la arenga ante un foro de horfandad.

Cabizbaja se marchaba la esperanza,
mal violada por mentiras a granel,
días grises donde nunca hay salida,
mal de vida en los días del poder.

Venden humo, venden odio, venden miedo.
Sólo os salva mis excesos de moral.
No sois vos quien ordeñará mi alma,
en los días que tendremos que olvidar.

Altas horas

Arquetipo argonauta palitroque,
transgiversa teorías premarcadas.
Ignorancia en el idioma, nadie entiende,
Lo que esconden garabatos e interfectos.

Altas horas desenfoque, harto espino.
Quien comprenda que levante la testera.
Pues vil burla puede ser fresca ignorancia,
de incompleto coco lleno de improperio.

Quien se una que abandone las manillas,
de relojes detenidos a altas horas.
Todo es caos, todo es lío, la entropía,
que enamora a las noches con demora.

Al caer en el paso peatones, carcajadas arrancaron alma y vilo.
Al volver al hogar, falso designio, los papeles perdidos aparezcan.

No es honrado el robar verbos ajenos, con el fin alevósico del sexo.
Ojalá funcione el simple verso, al robar cuatro cariños y un suspiro.

Canción triste sobre hogares olvidados, besos frescos de hermandad bien repartida,
vil mordisco, copa en alto, santa huída. Oso ciego en reinados de contento.

Roto acorde, gran concierto, saltimbanqui. Y mañana yo te llamo, no lo olvides.
Cuello tenso, pecho en alto, labio fino. Y si no, que la noche nos convide.

Pequeño

Y que muera la vida, que no renazca. Y que las palabras dejen de amargar alma y mente, ojo y oído necio. Y que el mundo se una al mundanismo. Y que las manos arruguen almas en vilo y contrapelo.

Estómagos apolillados volaron lejos, tras los últimos destellos de luna en la mañana. Inocencia sesgada por cinco monedas rosas. Tripas rotas, curvas sinuosas.

El músico quedó sordo, manco el trilero, cansado el explorador, quedo cobarde el buscador de aventursas, llorando se vió al tirano, egoísta el santo, tembloroso el cirujano, mudo el poeta...

Hay final

Grano a grano y al desierto, arrastre hondo en la soledad clavada a las plantas de los pies y a las nucas frías. Hastío medular insostenible, arco reflejo. Sin ojos lindos ni sopa caliente. Sin colas rebeldes sin reino ni beneficio. Sin proyecto conjunto arrancado por cuervos a media luz y media niña.

No hay lugar para el alma caliente y el corazón salvaje en el desierto particular de mis noches, en el océano de mis días. Palabras huecas, pruebas finales, mordaz apelativo para las horas muertas.

Calma egocentrísta en sobre y aliño de ánimo. Taza de sueño. Ojos al frente, ceño fruncido, pies en tierra y mandíbula tensa. Adelante. Hay final.

Miserias

Se quebrará tu alma en dos pedazos. Arderán tus ojos en lágrima ácida. Amargura será el apellido de tus noches. Ausente estará la ilusión manirrota, en forma de sonrisa y falda breve, en forma de inmemoriable excusa, en forma de "perdona si es que puedes".

De odio arrancarán tristes tus sueños. No es sencillo amar sin ser querido. Morirás vivo, en viva muerte. Sentado te hallarás, viejo y perdido.

Hombro a hombro, cara a cara, cuerpo a cuerpo. Estarán tus compañeros de camino. Y encontrarás bajo estas malas rimas, palabras malsonantes y algún hilo, que reúna las palabras ya olvidadas, que demuestre que un ojo es buen castigo, para aquel que mira más de lo que puede, para quien cree realidad sus mil castillos.

Cortarán de cuajo los minutos, y los días se caerán del calendario.
Esperpento de la vida y cajas llenas, de recuerdos a olvidar nunca olvidados,
de palabras a escribir jamás escritas, de miradas a lanzar que nunca vimos,
de mujeres para amar que nunca amamos,
tal vez por no compartir palabra,
por no entrelazar mirada,
por siempre olvidar su nombre,
o tal vez porque entre las sombras, los perfumes,
se mezclan con la vida, que es bien puta,
que enamora con el roce de sus días,
que nos mata con adioses de sus lunas.

[i]Ojalá estas palabras nunca suenen, ojalá estas miserias queden frías[/i]

Fuerza

Siempre me sorprendió la resistencia atemporal de los viejos monumentos... resistencia callada, resistencia atípica, resistencia sin reconocimiento, resistencia sin futuro, resistencia firme, insulsa resistencia... resistencia pura...

Los aficionados a la aguja y la equitación utilizan formas perfectas con la misma certeza de que los solteros con causa arrancan en algunas noches estrellas con fin alevósico de pegarlas en paladares ajenos llenos de ojos lindos y curvas silvestres. Las gitanas lindas se esconden en baños ajenos saltando baldosas y arrancando miradas furtivas.

Los chéveres benditos en ocasiones liman asperezas de articulaciones reumáticas por el tiempo y la rutina embelesada con palabras lindas de maestros de la caja y el dinero. Energía llena en botes pequeños, fuerza renovada en alma y cuello fresco, domingos que parecen viernes, descoloque temporal en pruebas que aún no sucedieron, mañanas de sol frío en sonrisas llenas de garabatos épicos.

Que no falten proyectos, abrazos, sonrisas, chistes, vulgaridad en lata, sopas ruidosas, gritos en la noche. Que no falten palabras destonadas, inocencia bendita, mapas ocultos, fortunas de juego. Que no falte el cariño, que no falte.

Juegos

Y mientras, pelotas flotantes vuelan con los primeros rayos de luz de las farolas.

Ella lazo rosa, jersey gris el caballero.

Lanzamiento y gol, con calendario instrumento de delirios.

 Sonrisa de repente, voz en grito.

Las cuclillas nunca fueron tan inocentes.

Capucha a la espalda él, falda ella de cuadros.

Autobús que no llega entre segundos disfrute.

Lanzamiento y gol, tal vez nadie gane, quizás mañana…

En las últimas lunas

En las últimas lunas los días se caen del calendario, raídos por falta de cuajo y rutina en doble dosis.
En la últimas lunas, las mujeres de los cuentos se empeñan en papel protagonista.
En las últimas lunas las horas duran menos que un suspiro en boca ajena, que un guiño en ojos lindos.
En las últimas lunas se difuminan los caminos y las estrellas perdieron puntas.
En las últimas lunas las cabezas estallan al compás de maltrechos sollozos de tristeza en sacos de miserias.
En las últimas lunas, los soles se ponen las botas.
En las últimas lunas sueño no es lo mismo que soñar ni labio lo mismo que deseo.
En las últimas lunas las luces pasan.
En las últimas lunas los corazones huyen y las almas cierran por derribo.

Uno mismo

Tengo un billete de un viaje que aún deseo. Vibra el oído ante las
desgracias ajenas. Tengo unas llaves que siempre pierdo, ante la
necesidad de aventura y grandes deudas.

Duele el portazo a la espalda, ante diarios en blanco y sartenes
arriba. Vivir ya es buen secreto en estos días, en que amores en
extinción caminan lentos, atrapados en rutina y falsa hombría.

Tal vez la voz del solista sea más fina, que la mejor de la peor de
las tormentas. Extraños especímenes los raros, con carnet de loco
autoenmaorado de castigadores en presiones selectivas.

A pescado huele el alma y el pasado, entre rayas de nieve a
cuentagotas. Arboledas marchitas, lenguas afuera, al compás de acordes
en salitre y justicia social de manirrotos.

Quien quiera que lo pregunte, dijo un sabio. Que mis días son mejor
que mil veranos. Pues probar tal vez no sea tan malo. Pues matar tal
vez sea un grave exceso. Pues el sexo siempre es sexo y borracho, uno
puede lo que siempre no ha podido. Y la hierba es un buen vicio, tal
vez sano, comparado con locuras por destino, y los vasos son valientes
consejeros, con torpezas delincuentes sinsentido.

Trincheras somnolientas

Cuando los músicos frustrados rasgan acordes rotos, las melodías
arrancan telarañas de los corazones raídos por el tiempo, con méritos
propios para el club de la misantropía

Y al cerrar los días dadivosos, los finales podrían ser mejores,
rematados por tardes homicidas en las semanas de dos domingos y uno
doble, que secuestran la ilusión y el verde vida, de funambulistas en
cuerdas de violines sordos.

Despedidas de cristal que quitan puntos a los ánimos perdidos en
enero. Las sonrisas corren riesgo de apagarse, y los ojos lindos son
buena diana, de cacos sinsentido y sinvergüenza, pues a altas horas
madrugada, todo queda en poco más que unas miserias, ante necio
observador de tramontana, ante joven escritor de pluma vieja.

Y las camas no son una, sino ambas. Respectivas trincheras
somnolientas. Donde todo, al final, sigue su curso. Donde todo al
final se recompensa.

En las últimas horas

En las últimas horas capicúa, las palabras olvidadas de las voces
calcinadas y entrópicas alcanzaron las córneas artríticas de los
viajeros de metro en superficie.

Los no-informados encontraron la excusa insana en las últimas fechas
programadas para vuelos baratos y noches cargadas de bodegas vacías y
mentes rotas.

Las obsesionadas con las atenciones hartaron a los buscadores de
portales húmedos, cansados de jugar a enamorados con la certeza de que
los huecos de cama ya se llenaron.

En la isla, del azul particular de mis noches, del frío de invierno de
las primaveras rotas, de las formas de humo oscuras y los recuerdos
perdidos.... Los días parecen más largos y las noches eternas...

Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.

Y lo perdimos para siempre.

Ángel González

Pero nos quedan sus palabras...

Sucede

Sucede que el domingo huele a eterno.
Sucede que hace tiempo que no lloro.
Sucede que las yemas son sensibles a palabras inocentes santidades.
Sucede que el rencor por tiempos pasados marchitos es mayor que un invierno seco de soledad al contado.

Sucede que acaricio labios que no encuentro.
Sucede que escribir ya no es un juego.
Sucede que me hieren tonterias.
Sucede que dos es más que uno.
Sucede que escucho canciones que hace tiempo que ignoraba.
Sucede que cucharadas de alma se escapan por redundancias de adulterio.