Tocado

Estoy tocado. Tal vez porque vengo de vuelta o vuelvo demasiado cargado. Tocado no grave, espero, aunque siento que la muerte mordisquea a la izquierda según subes el ombligo. Puede ser que el sentido haya hecho las maletas, que vos te hayas cansado y que, sin ganas de caminar, te hayas sentado a la vereda a ver pasar las carrozas. O tal vez nunca hayas caminado, y siempre creí tenerte cerca. O tal vez yo siempre estuve parado, junto a ti, creyendome explorador de mundos imaginarios.... Ay maldito octubre que me haces volver a las andadas, que me anclas a recuerdos marchitos y a sueños inalcanzables y a mentiras rotas y a fracasos escondidos y a la nada...

Tocado, me habéis tocado. Hondo, desgarrador y demacrado, grito de auxilio y de basura escondida bajo la alfombra... tocado y hundido me temo, ahora el camino vertical sólo existe... lágrima de asco, mirada de silencio, palabra de plástico... tocado y hundio, afirmo.

A menos cuarto

Nunca creí en depresiones, más bien en tristezas del alma. Tal vez por ello ahora, cuando la tristeza no se ve por su tamaño, cuando todo sobrepasa lo real, ahora, no lo tengo claro.

Acá espero callado sentado en el bordillo, no reacciono, no me inmuto... bloqueado... sí... o desencajado en exceso...

Bajo la cama, supongo, habrá rodado el sentido de las palabras, que no es otro que el porqué de no saltar por la ventana y echar a volar hasta más allá de donde nadie en su sano juicio habrá pensado ir nunca. Y digo supongo, y entre comas, porque día a día se oscurece todo lo que parecia claro y reluciente... sepulcros blanqueados dicen algunos...

Me perdería, o me "enzularía" que está de moda, pero no tendría tan claro lo de salir algún día... Es posible que ALLÁ nadie me encuentre... tal vez el atrevimiento de pasarme por ALLÁ haya sido demasiado, y esté pasando factura...

O tal vez la solución no sea esconderse, sino encontrarse... y es posible que esto no sea más que un tránsito momentáneo de menos cuarto. Iré al doctor, que me recete algo... cerveza, o viajes o un buen revolcón en la calle de atrás (que hace tiempo que no visito)... algo que me haga simple... algo que me haga "otro"... algo que me convierta en "yo"...

Nunca creí en depresiones, más bien en tristezas del alma. Tal vez por ello ahora, cuando la tristeza no se ve por su tamaño, cuando todo sobrepasa lo real, ahora, no lo tengo claro.

Parece ser...

Parece ser que los fracasos se amarran a mi alma más fuerte de lo que pensaba.

Parece ser que el fraude aún pulula por algún rincón donde las lágrimas campan a sus anchas.

Parece ser que no alcanzo como pensaba, los umbrales del éxito y la coherencia.

Parece ser que no estoy curado de la fantasía ni del síndrome del fracaso anunciado.

Parece ser que el mundo ha girado sin enterarme, que ahora me toca esperar y mirar adentro.

Parece ser que cerrar los ojos no es solución para que todo cambie... Así hago lo que me toca, y al lado del cubo de la basura... Espero...

A la niña de cara bonita
A la princesa de ciudad equivocada
Al del roto y la cerveza
A la que vive a mil kilómetro, en la otra calle
Al que cosecha caminos
Y al que se inunda de lágrimas y cerveza.

Sonrisa Furtiva

Es posible que hubiera tenido que acercarme en aquel momento en el que lo oportuno se escapaba por las alcantarillas. Tal vez hoy dormirías apoyada en otra almohada diferente a tu colchón de sonrisas furtivas entre botellas.

Tal vez debiéra haber compartido algo más que un "hasta luego". Tal vez sólo te sueño y tal vez no existas, o seas de plexiglás o de resina. Es posible que ahora estés sola, o mal acompañada. Es posible que te hayas olvidado de las noches que nunca pasamos juntos. Tal vez allá visites "Libertad" y seas libre. Tal vez allá estes presa y seas triste.

Tal vez mi historia sea aburrida y gris, para el que duerme en el Banco de la Calle del Medio. Tal vez los tres asientos sean sólo mobiliario urbano. Tal vez veneno y alma se unan en un whisky con hielo. Tal vez la espalda descubierta sea signo de provocativas posibilidades.

Es posible que mañana te hayas ido y nunca vuelvas. Tal vez sean posibles mis desvelos . Tal vez todo siga igual y nada cambie. Tal vez escriba quedo, a otro sueño.

Sr. A

El amor se esconde en los felpudos perfumados de cada casa. El amor se infiltra bajo los vaqueros ajustados y en las banquetas. El amor se escabuye entre las noches y las monedas.

El amor es lo que hace desear lágrimas en la escalera. El amor es lo que fingen tener algunos. El amor es lo que falta cuando estás roto. El amor sos vos cuando te enfadas.

El amor ni se crea ni se destruye sólo se transforma. En polvo, en el parque o en cualquier cama. El amor, el amor, yo creo que ya ni existe, o tal vez nos abruma más allá de nuestras gafas.

Si le ves dale recuerdos de las partes; que se juntan cada noche en su tributo. Si le ves dile que aún yo tengo encargos, para mi, para nosotros, para el mundo...

Tumulto

Vuelvo a la sociedad del tumulto, al tumulto que roba la intimidad, a la intimidad perdida por el retraso, al retraso oculto tras la acción, a la acción que sale desde el alma, al alma que llora en la noche, a la noche que esconde lo más sucio, a lo sucio que se arranca de lo pulcro, a lo pulcro que dice ser perfecto, a lo perfecto que clama firme ayuda, a la ayuda que busca sociedad....

Vuelvo o me llevan o me traen...