lunes, enero 31, 2005

Soy...

Lo reconozco, soy un utópico. Soy de los que prefiere un café en buena compañía a una tarde de solitaria hipnosis de televisor. Soy de esos que aún escribe cartas de papel y puño y letra. Soy de esos que creen que llegado un momento, las cosas cambiarán, de esos que esperan un día en que nadie muera de hambre, porque nadie morirá de indigestión. Soy de los optimistas. Soy de los que disfrutan con la sonrisa de un niño o con las historias de un abuelo. Soy de los que lloran con una película romántica y con una matanza en Uganda. Soy de los que aún guardan esperanza en el bolso del pantalón. Soy de los que se hacen castillos en el aire, de los que hacen triple salto sin red alguna... lo reconozco... soy un bicho verde.

viernes, enero 28, 2005

Pasaran los años

Pasarán los años y no en balde. Les golpearán, les forzarán, incluso les harán inclinarse a su merced. Las manos endurecidas del martillo, los dientes rotos de mil palizas. Las caras cuarteadas del viento fuerte de la sierra, rojas de furia, rojas como la sangre de los que murieron por la tierra que les dio vida, por la tierra que les mantiene con vida, por la tierra en la que desembocará su vida, por su tierra.

Pasarán los años y no en balde, pero ahí seguirán, aferrados a una ilusión, a la sed de justicia. Podrán ultrajarlos, golpearlos, violarlos… pero ahí se mantendrán, firmes en su derrota resistente de cada día, de cada noche, aumentando su esperanza con cada amanecer.

lunes, enero 24, 2005

1000

Lleva mil años enamorado de aquella que mil veces le dirá que han superado la barrera de ser amantes. Lleva mil años llorando con ojos abiertos para nunca dejar de verla irse con cualquier domador de palabras. Lleva mil años bebiendo de mil bares diferentes, escupiendo mil veces a su orgullo para ser criado que seca las sábanas mojadas a primera hora del domingo. Sueña mil veces en sentir su olor al despertar y su voz al acostarse diciéndole lo mucho que le ama, pero mil veces ha de conforarse con ser chofer y esclavo, y mil veces volverá a escribir lo mucho que la ama, y mil veces volverá a llorar y beber por ella, y mil veces compondrá su corazón roto para mil veces volver a amarla.
Tu es l´étoile la plus brillante
De mon firmament
Tu es ma meilleure décoration
Du temps de l´avent.
Tu es le secret
Caché au profond de mon coeur.
Merci, toi, d éter toi.
Tu es le chérubin
Dont je rêve en hiver.
Tu es le plus Beau cadeau
Sous l´arbre de Noel
De ma douce nuit
Tu es toute l´harmonie.

martes, enero 18, 2005

Que triste...

Qué triste es cuando la vida te muestra que son pocos los sueños dignos de ser reales. Qué triste cuando la hipocresía gana a la revolución. Qué triste cuando el águila lleva una estrella roja tatuada en el pecho. Qué triste cuando se muere el justo en manos del justiciero, cuando la democracia es violada por la falsedad. Qué triste cuando el opresor tiene carnet de libertario.

Para todos esos gobernantes que bajo la etiqueta del progreso, la revolución, la igualdad y la tolerancia manipulan elecciones, cometen asesinatos, recortan la libertad y oprimen al pueblo.

viernes, enero 14, 2005

Mi noche

Deseo globalizar mi noche, multiplicarla, hacerla eterna, regalártela, partirla y masticarla como quien masca tabaco para luchar contra la presión que le oprime. Deseo que mi noche sea eterna, sentirme en paz, ni triste, ni alegre, ni esperanzado, ni hundido en mi miseria personal. Deseo que nunca amanezca, porque en la oscuridad de la noche las fieras duermen y el ciervo pasta tranquilo, acariciado por las manos de la luna. Deseo que esta noche mis palabras se claven en tu alma como espinas afiladas a golpe de lágrima de enamorado de la vida...

Deseo que mi noche sea nuestra noche, que mi paz nuestra paz, que mi tristeza nuestra tristeza y mi alegría, la alegría de todos. Deseo que esta noche sea del hermano abandonado en la calle y en el vino, deseo que esta noche sea de la mujer guerrillera por la justicia, deseo que esta noche sea del niño que ganó la batalla al mar, deseo que esta noche sea del que no puede moverse atado por un estado que le oprime, deseo que esta noche sea de la niñas a la que arrancan la infancia a corte de cuchilla...

Buenas (nuestras) noches
Hasta mañana

viernes, enero 07, 2005

Jugaba Tranquila

Jugaba tranquila, pese al frío que inundaba aquella mañana de enero.

Vivía mil aventuras con sus muñecas de tela y esparto, personajes de lata y botella. Los perros de cartón intentaban morderla en el tobillo, que suerte tener aquel cocodrilo de botella de leche que hacía huir a todo el que osara acercase a su castillo "Balay".

Princesa con vestido huntado en aceite, caballo de carrito ya en desuso. Bebé sin pierna, con chaleco de bolsa de la compra. Ardillas de bola de lana que escapan de los zorros de detergente que intentan atraparlas para cenar.

Nada de Mattel, nada de plástico recién salido de la refinería. Mucho de cartón, algo de alambre. Kilos de bolsas y cajas de huevos. Mucha ilusión, poco consumo. Poco de rica, mucho de pobre.

Y Jugaba tranquila, pese al frío que inundaba aquella mañana de enero.