Pasarán los años y no en balde. Les golpearán, les forzarán, incluso les harán inclinarse a su merced. Las manos endurecidas del martillo, los dientes rotos de mil palizas. Las caras cuarteadas del viento fuerte de la sierra, rojas de furia, rojas como la sangre de los que murieron por la tierra que les dio vida, por la tierra que les mantiene con vida, por la tierra en la que desembocará su vida, por su tierra.
Pasarán los años y no en balde, pero ahí seguirán, aferrados a una ilusión, a la sed de justicia. Podrán ultrajarlos, golpearlos, violarlos… pero ahí se mantendrán, firmes en su derrota resistente de cada día, de cada noche, aumentando su esperanza con cada amanecer.
Pasarán los años y no en balde, pero ahí seguirán, aferrados a una ilusión, a la sed de justicia. Podrán ultrajarlos, golpearlos, violarlos… pero ahí se mantendrán, firmes en su derrota resistente de cada día, de cada noche, aumentando su esperanza con cada amanecer.
2 comentarios:
Los años pueden pasar pero los ideales se mantienen. No sé si es una suerte o una desgracia, pero a veces sucede...
Marcel·lí
http://blogs.ya.com/bohemiachampain/
Estoy con Marcel-lí; los ideales permanecen, es como esa frase..."podrán matar una flor, pero no la primavera" ;)
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