En el mapa escondido en el doble fondo del armario de nuestra existencia las aspas negras marcan las orillas donde desembarcamos los besos robados en las frías esquinas de invierno. Mapas viejos, que no llevan a ningún tesoro escondido pues tal vez lo valioso lo dejamos abandonado en cualquier estación marchita de autobuses grises.
No desaparezas de mi mapa, pues daré vueltas cual locura emborrachada por la vida. Desaparecerá la rosa de los vientos del santuario de las cadenas. Se borrará el norte de la calle de atrás. Olvidaremos los cafés eternos en boticas de oscuridad y mesas anchas. Dejaremos rutas de roces y cariños.
Vos sos las flechas de mi mapa del tesoro, la rosa de mis vientos, la brújula de mi destino.. no desaparezcas de mi mapa...
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