Soy...

Lo reconozco, soy un utópico. Soy de los que prefiere un café en buena compañía a una tarde de solitaria hipnosis de televisor. Soy de esos que aún escribe cartas de papel y puño y letra. Soy de esos que creen que llegado un momento, las cosas cambiarán, de esos que esperan un día en que nadie muera de hambre, porque nadie morirá de indigestión. Soy de los optimistas. Soy de los que disfrutan con la sonrisa de un niño o con las historias de un abuelo. Soy de los que lloran con una película romántica y con una matanza en Uganda. Soy de los que aún guardan esperanza en el bolso del pantalón. Soy de los que se hacen castillos en el aire, de los que hacen triple salto sin red alguna... lo reconozco... soy un bicho verde.

Pasaran los años

Pasarán los años y no en balde. Les golpearán, les forzarán, incluso les harán inclinarse a su merced. Las manos endurecidas del martillo, los dientes rotos de mil palizas. Las caras cuarteadas del viento fuerte de la sierra, rojas de furia, rojas como la sangre de los que murieron por la tierra que les dio vida, por la tierra que les mantiene con vida, por la tierra en la que desembocará su vida, por su tierra.

Pasarán los años y no en balde, pero ahí seguirán, aferrados a una ilusión, a la sed de justicia. Podrán ultrajarlos, golpearlos, violarlos… pero ahí se mantendrán, firmes en su derrota resistente de cada día, de cada noche, aumentando su esperanza con cada amanecer.