6.11

A las seis y once de cualquier cinco más uno las noches del taxi sin destino volvieron a apalear las costillas de quienes soñaron sobre los árboles la misma vida. Arroparon las burbujas los silencios, y abandonos por cansancio sonreían, en hostal improvisado a cortas horas, por aquellos de corbata enrarecida.

Sedentario no fue el perro aquella noche, entre acordes de hormigon y sangre fría. Entre lloros, entre risas y lamentos. Entre "vamos, se hace tarde", entre niñas. Entre amigos de lo ajeno y entre hipócritas. Entre "vente, no te vayas", en cenizas. Entre puertas ya cerradas, corazones. Entre ásperas, raídas, las baldosas; deseosas que las pise alevosía.

Malos tiempos

Son tiempos de humo y miedo. Son tiempos de niñas invisibles. Son tiempos de victimísmo exacerbado. Son tiempos de lucha estúpida.

Son tiempos de abstracción envuelta en rutina extraña. Días de ordeno y mando y luego hago, días de papel en lata, de fantasmas que vuelven cada cuatro años.

Son tiempos de buzones rotos, de pasados ocultos. Son tiempos de la nada y el todo, de promesas a granel.

Son tiempos raros, tiempos sin sal al punto, tiempos de pensar en volver...