Noche de vuelta

Noche que en la noche es noche. Noche en la que todo es negro y turbio. Los gatos ya no hablan entre líneas, ni siquiera sonríen al saludo. Las melenas al viento intentan boicotear dulces y finas mañanas entre sorbos de vodka y esperanzas.

Noche en la noche es noche. Que me lanza de nuevo a este vacío. Vorágine de tristeza enladada y fina. Descontrol marchito entre horas muertas. Niñas como aceras después de lluvia.

Noche que es noche en la noche. Recuerdos atrapados por cuidadores perforados. Desplantes con rizos y antiguos rencores jodidos entre lindezas de tres al cuarto. Dignidad que no se cambia por un polvo a medias.

Noche, noche, noche. Que entre pasos que despiertan al sol de invierno, estrellas fugaces atrapadas por anarquistas trasnochados enseñan el camino de vuelta a casa, a soñar de nuevo y a romper moldes acolchados por besos fríos que tal vez sólo serán soñados en calles sin salida y sin destino.

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Despertaré

Despertar del letargo de la noche es traumático cuando no estás pegada a mi almohada así como la soledad se amarra a cada extremo de mi alma arrastrada al quinto exponente de la locura. Y los acordes sonarán en clave de do sostenido entre bastidores, porque nada parece sentirse a gusto en esta melodía cargada de odio y de ojos caídos.

Te encontraré y entonces sabrás que nada debió suceder de la misma forma que habían soñado los de la generación del 27, los camaradas de medio pelo y las abuelas a la luz de la chimenea. Los antojos de las espaldas desnudas arrancarán de nuevo teorías vacías sobre limpieza de corazones y vaciado de cabezas.

Y en cada letra inyectaré amargura envuelta en miseria, cultivado por años de puchero de madrugada y lágrima de plástico. Mañana será otro día y otro día pasará mañana. Despertaré, tal vez, te escribiré para decírtelo.