Sr. A

El amor se esconde en los felpudos perfumados de cada casa. El amor se infiltra bajo los vaqueros ajustados y en las banquetas. El amor se escabuye entre las noches y las monedas.

El amor es lo que hace desear lágrimas en la escalera. El amor es lo que fingen tener algunos. El amor es lo que falta cuando estás roto. El amor sos vos cuando te enfadas.

El amor ni se crea ni se destruye sólo se transforma. En polvo, en el parque o en cualquier cama. El amor, el amor, yo creo que ya ni existe, o tal vez nos abruma más allá de nuestras gafas.

Si le ves dale recuerdos de las partes; que se juntan cada noche en su tributo. Si le ves dile que aún yo tengo encargos, para mi, para nosotros, para el mundo...

Tumulto

Vuelvo a la sociedad del tumulto, al tumulto que roba la intimidad, a la intimidad perdida por el retraso, al retraso oculto tras la acción, a la acción que sale desde el alma, al alma que llora en la noche, a la noche que esconde lo más sucio, a lo sucio que se arranca de lo pulcro, a lo pulcro que dice ser perfecto, a lo perfecto que clama firme ayuda, a la ayuda que busca sociedad....

Vuelvo o me llevan o me traen...